"Ce beau camp de concentration"

Mon amie Hélène m'a prêté un livre intitulé Être sans destin, écrit par un hongrois nommé Imre Kertész, qui relate son expérience concentrationnaire. J'ai déjà lu beaucoup de livres sur le sujet, et même si juger le contenu de tels livres serait totalement déplacé de ma part, avoir une opinion sur la forme me semble par contre légitime. Je n'ai jamais lu de livre "concentrationnaire" mieux écrit que Si c'est un homme de Primo Levi. L'ouvrage de Kertész n'est pas aussi poignant, et j'en ai trouvé la lecture parfois fastidieuse du fait de la longueur pénible des phrases. Il y eut cependant un moment où je me suis arrêtée de lire, parce que la phrase que je venais de terminer m'a laissée chancelante, révélant à ma conscience l'horreur d'une telle expérience.

A cet instant de l'histoire (de l'Histoire ?), Kertész est devenu tellement faible et tellement malade qu'il sent que sa fin est proche, et alors que son corps décharné est transporté par d'autres détenus, il est totalement résigné à l'idée de sa mort. Surgit au détour d'un chemin la vue du camp principal de Buchenwald, avec son quotidien, son défilement de détenus, et les préparatifs de la soupe :

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C'était dommage, parce que ce spectacle, ce fumet firent naître dans ma poitrine pourtant déjà raidie un sentiment dont les vagues croissantes parvinrent à presser quelques gouttes plus chaudes de mes yeux déjà desséchés dans l'humidité froide qui baignait mon visage. Et malgré la réflexion, la raison, le discernement, le bon sens, je ne pouvais méconnaître la voix d'une espèce de désir sourd, qui s'était faufilée en moi, comme honteuse d'être si insensée, et pourtant de plus en plus obstinée : je voudrais vivre encore un peu dans ce beau camp de concentration.